Odor Ocre de Sangue

Assim que entrei na sala, senti o cheiro ocre de sangue. Ela, entre lençois manchados e contorcionismos, exalava um odor enferrujado, metálico e preenchido que inundava todo o espaço. Do mais  profundo de sua matriz, o vermelho vertia, e eu me senti tão ela por ser também sangrante e sa(n)grada. Seu grito era fino e trêmulo, e estacionava na garganta, sem permitir-se ir até o coração e fluir para além da vagina. Queria morrer, queria matar-se, queria ir embora, e queria segurar minha mão - o possível impedimento que a freava de fazer tudo que dizia querer, e sutilmente eu recebia a responsabilidade pela coragem dela. Dizia não aguentar mais, que não conseguia, e tantas outras negativas que a colocava implicitamente como alguém esvaziada de poder, enquanto eu falava ao pé do ouvido: você pode, você consegue, confie, acredite! 

O sangue que corre entre as pernas depois de nove luas passadas e esta dor, ah, esta dor que dilacera e cura a alma, que transforma vidas, que entorpece corpos, que descortina a porta dos dois mundos. A dualidade ali, frente a frente, e a sabedoria de desde o início dos tempos fluindo através do rio fêmea, do mar fêmea, do terremoto fêmea, da embriaguez fêmea. 

Poucos dias, e a sangrante serei eu. Sangrante lua após lua, sa(n)grada vida após vida, e além dela. Saberei eu de meu poder? Acredito e confio nele?  

Sangue que escorre a cada mês, o mesmo sangue que se esvai do útero depois de nove voltas lunares ao redor da azul Terra. Azul de longe, mas ocre por dentro!!!